Me sobran todas las horas de todos los días de todos los años que me quedan por vivir. Llenar el tiempo es mi farsa diaria, un esfuerzo sin recompensa, un actuar para el resto, vendiendo esta imagen encantadora que ojalá se pareciera en algo a mí.
Te miento por si te sirve, porque me sirve, porque quizá pueda engañarte el tiempo suficiente como para hacerte feliz el rato que me concedes. Soy todos los personajes de mis novelas preferidas a fin de protagonizar todas tus fantasías, confiando en ser un día todas las mujeres y que las quieras a través de mí, por mí, contra mí, desde mí, sin mí.
Y nada importaría todo esto si yo consiguiera que el palco se levantara a aplaudirme... pero no soy actriz y el guión no vale una mierda, no hay pacto con el público ni aceptación literaria. Me descubro sobreactuando, perdida en cientos de papeles, mezclando mis discursos, como se mezcla la comida en el estómago, y suplico que al menos me dejen un descanso para ir a vomitar, pero el público espera, el telón no baja y yo sigo hablando en un monólogo interminable y absurdo, alegoría de mi no saber vivir ni escribir ni comer ni amar, cosas tan sencillas que yo complico hasta el caos
So, debo sentir algo al respecto? dejarme llevar y emborracharme de lo que fue y no fue, tratar de ser el Deux Machina de mi propia historia? Repetir como letanías eso que yo se que no quiero que sea el estribillo de mi persona, pero que si que lo es. Soñar mi pasado, ese láudano que ya ha dejado de quitarme el dolor necesita cada vez mas dosis, ya debe hacer callo y lo hará, no me va a costar más ni menos, ni habrá de tardar mucho en llegar, que si cada letra de cada palabra de ese estribillo la grabaron a fuego, a fuego saldrá.
ResponderEliminarNo esperaba una contestación así... ¿El texto es tuyo?
EliminarSi, tal como leí sobreactuada escribí un texto bastante largo, esto es solo un resumen. Espero que te haya gustado.
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